MEMÓRIA

      (Prosa Poética do Cotidiano)

                                  Por Emanuel Medeiros Vieira

                        “Querido Philip, uma alma muito, muito bonita.

 O barulho pode ser demais para os mais sensíveis entre nós”. 

(Jim Carrey, ator, sobre o também ator Philip Seymour Hoffman,

encontrado morto, aos 46 anos, em 2 de fevereiro de 2104)

                                 

                                  A memória me mantém à deriva?

                                  No epicentro do vulcão.

                                  Estou longe dessa “agitação”,

                                  Não são esses os meus “valores” (valores?).

                                  Para isso não fomos feitos.

                                  E ninguém vê (poucos enxergam?).     

                                  Ninguém?

                                  Rezar, lavar o rosto, escutar o canto de um pássaro, olhar a lua.

                                  Se for tudo magia, ainda valerá a pena.

                                  Valores? – indago novamente.       

                                  Todo mundo querendo ficar jovem o tempo todo.

                                  A vida mesmo fica longe disso tudo.

                                  Só agitação e individualismo?

                                  Sinto-me como um personagem de outra época –

                                  sobra arqueológica.

                                  (Não, não é autopiedade.)

                                  Os velhos descartados – como celular inútil.

                                  Mas um menino me contempla, olho o mar, lembro da mãe,

                                  pedaço de pão com gostinho de fraternidade, “eternidade” feita a

                                  cada dia – um dia igual e não igual, repetitivo e novo, e a outra

                                  margem do rio esperando-nos.

                                             

                                 E todos inelutavelmente finitos: os fúteis, os deslumbrados,

                                 os sábios.

                                 “Ela” estará sempre na soleira da porta.

                                 Enquanto dura: um boné, um cheiro de grama molhada,

                                 um menino correndo e sorrindo   –                

                                 esta vida, e vivê-la.

                                 (Brasília, fevereiro de 204)